Escritos de un viejo inocente. Grande Bukowski.

http://www.youtube.com/watch?v=-dORiTYFH8o-siéntese, Stirkoff.
-gracias, señor.
-estire las piernas.
-muy amable de su parte, señor.
-Stirkoff, tengo entendido que ha estado usted escribiendo artículos sobre justicia, igualdad; también sobre el derecho al gozo y a la supervivencia. ¿Stirkoff?
-¿sí, señor?
-¿cree usted que habrá algún día una justicia total y razonable en el mundo?
-en realidad no, señor.
-¿por qué escribe entonces esa mierda? ¿es que no se siente bien?
-he estado sintiéndome raro últimamente, señor, casi como si estuviese volviéndome loco.
-¿bebe usted mucho, Stirkoff?
-por supuesto, señor.
-¿y se la menea?
-constantemente, señor.
-¿cómo?
-no entiendo, señor.
-quiero decir, ¿cómo se lo monta?
-cuatro o cinco huevos crudos y una libra de carne picada en un florero de cuello estrecho, oyendo a Vaughn Williams o a Darius Milhaud.
-¿de cristal?
-¿cómo dice, señor?
-me refiero al florero, ¿es de cristal?
-claro que no, señor.
-¿ha estado usted casado alguna vez?
-varias veces, señor.
-¿qué fue mal?
-todo, señor.
-¿cuál fue la mejor tía que se tiró?
-cuatro o cinco huevos crudos y una libra de carne picada en un...
-está bien, está bien.
-sí, lo está.
-¿comprende que su anhelo de justicia y de un mundo mejor es sólo una pantalla para ocultar la -decadencia y la vergüenza y el fracaso que hay en su interior?
-sí.
-¿tuvo un padre malvado?
-no sé, señor.
-¿qué quiere decir con eso de que no sabe?
-bueno, es difícil comparar. sólo tuve uno, sabe.
-¿se está usted haciendo el gracioso conmigo, Stirkoff?
-oh no, señor. como dice usted, la justicia es imposible.
-¿le pegaba su padre?
-se turnaban.
-creí que sólo tenía usted un padre.
-como todos los hombres. quiero decir que mi madre también intervenía.
-¿le quería ella?
-sólo como una extensión de sí misma.
-¿qué otra cosa puede ser el amor?
-el sentido común para preocuparse muchísimo por algo muy bueno. no hace falta estar relacionado por la sangre. puede ser una pelota de playa roja o una tostada con mantequilla.
-¿quiere decir que puede usted AMAR a una tostada con man¬tequilla?
-sólo a veces, señor. algunas mañanas. con ciertos rayos de sol. el amor llega y se va sin avisar.
-¿es posible amar a un ser humano?
-claro, sobre todo si no los conoces demasiado bien. me gusta observarlos desde mi ventana, ver cómo bajan andando por la calle.
-Stirkoff, es usted un cobarde.
-por supuesto, señor.
--¿cuál es su definición de un cobarde?
--un hombre que se lo pensaría dos veces antes de enfrentarse a un león con las manos vacías.
--¿y cuál es su definición de un valiente?
--un hombre que no sabe lo que es un león.
--todos los hombres saben lo que es un león.
--todos los hombres suponen que lo saben.
--¿y cuál es su definición de un imbécil?
--un hombre que no comprende que básicamente se están des¬perdiciando Tiempo, Estructura y Carne.
-¿quién es un sabio, pues?
-no hay ningún hombre sabio, señor.
-entonces no puede haber imbéciles. si no hay noche no puede haber día; si no hubiese ningún blanco no podría haber ningún negro.
-disculpe, señor. creí que todo era lo que era, sin depender de otra cosa.
-ha metido usted el pijo en demasiados floreros. ¿no entiende que TODO es correcto, que nada -puede ser incorrecto?
-comprendo, señor, que lo que pasa, pasa.
-¿qué diría sí yo hiciese que le decapitasen?
-no podría decir nada, señor.
-quiero decir si yo hiciese que le decapitasen yo seguiría siendo la Voluntad y usted se convertiría en Nada.
-me convertiría en otra cosa.
-a mi ELECCIÓN.
-a nuestras elecciones, señor.
-¡relájese! ¡relájese! estire las piernas.
-sois muy gentil, señor.
-no, somos muy gentiles los dos.
-por supuesto, señor.
-dice usted que a menudo siente esta locura. ¿qué hace usted cuando le asalta?
-escribo poesía.
-¿es poesía locura?
-la no-poesía es locura.
-¿qué es locura?
-locura es fealdad.
-¿qué es feo?
-algo distinto para cada hombre.
-¿la fealdad es inherente?
-ella está ahí.
-¿es inherente?
-no sé, señor.
-finge saber. ¿qué es saber? ¿qué es ciencia?
-saber lo menos posible.
-¿cómo es posible eso?
-no sé, señor.
-¿puede construir un puente?
-no, señor.
-¿puede hacer un arma?
-no, señor.
-esas cosas son los productos del saber.
-esas cosas son puentes y armas.
-tendré que hacer que le decapiten.
-gracias, señor.
-¿por qué?
-es usted mi motivación cuando tengo muy poca.
-soy JUSTICIA.
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-quizás.
-soy el Ganador. haré que le torturen, le haré gritar. haré que desee la muerte.
-por supuesto, señor.
-¿comprende que soy su amo?
-es usted mi manipulador; pero no hay nada que usted pueda hacerme que no pueda hacerse.
-cree decir cosas muy inteligentes pero entre alarido y alarido no dirá nada inteligente.
-lo dudo, señor.
-por cierto, ¿cómo puede andar oyendo a Vaughn Williams y a Darius Milhaud? ¿conoce a los -Beatles?
-oh, señor, todo el mundo conoce a los Beatles.
-¿no le gustan?
-no me disgustan.
-¿le disgusta algún cantante?
-no me pueden disgustar los cantantes.
-bueno, ¿cualquier persona que intente cantar?
-Frank Sinatra.
-¿por qué?
-evoca una sociedad enferma en una sociedad enferma.
-¿lee usted los periódicos?
-sólo uno.
-¿cuál?
-OPEN CITY.
-¡GUARDIA! ¡LLEVE A ESTE HOMBRE A LAS CAMA-RAS DE TORTURA INMEDIATAMENTE -Y EMPIECE A ACTUAR!
-¿una última petición, señor?
-sí.
-¿puedo llevarme conmigo el florero?
-no, ¡lo usaré yo!
-¿señor?
-quiero decir que lo confiscaré. vamos, guardia, ¡llévese a ese idiota! y vuelva usted con, vuelva -con...
-¿sí, señor?
media docena de huevos crudos y un par de libras de ternera picada...
salen guardia y preso. el rey se echa hacia adelante, sonríe malévolamente mientras Vaughn Williams suena por el interco-municador. fuera, el mundo avanza como un perro comido de pulgas meando en un hermoso limonero que vibra al sol.

Bulletproof.

Desde la muerte, donde comenzó la luz, te traigo todos los pecados que solíamos esconder. Todos los ríos, todas las montañas son creyentes de nuestra doctrina. No volveré a pensar en predicar. Desde la tierra donde comenzó la luz, te traigo todo lo que necesitas para morir. Todos los ríos y todas las montañas son creyentes de nuestra doctrina. No volveré a pensar más en predicar! Nuestro carácter no es una trampa,  míralos marchar! ¿Es la cara del malvado fantasma de la fe? No me importa! ¿Hacia dónde va el camino? ¿Dónde está el innombrable señor? No, yo digo no! Encontraré profecías sobrenaturales, para probar que todos nosotros podemos saber. Incluso si nadie más en el mundo lo sabe.

Lección de vida número uno.

Más valen silencios cómodos que palabras forzadas, paseos a finales de Febrero, disfrutar del Sol, tus ojos verdes con partículas amarillas, dibujarse bigote de pizzero italiano, que me acaricien el pelo, aprender a sonreír sin pensar, imaginar ser la princesa de un castillo, pelear de broma, morirse de la risa, nuestras iniciales grabadas espontáneamente en el tercer árbol de la primera fila del bosque, dejarme caer en tus brazos, tus manos perdiéndose en mi tripa y trazando lentos círculos de placer, sexo salvaje en tu casa o en la mía, literatura antigua, ir a clase, aprender a ser responsable, reírme de todos, ponerse a correr, adiós chocolate, hola, bombón!, quererte como sino hubiera mañana, imitar la voz de Jonnhy Cash hasta que te mueres de risa, tirarte de la barba, besarte ese lunar que ya es mío, lo he comprado como esas estrellas a la venta y ahora lleva mi nombre, dejaré grabada a fuego la marca de mis dientes en tu aliento, porque casi un año es mucho tiempo, mucho tiempo en el que hay alguien que me soporta casi más que yo misma.

De nuevo esta tristeza.

Hubo un tiempo de flores secas, de piedras en el camino, de ojos empañados y lágrimas sucias, de sopor, de gimoteos y espantos, silencios, baches, montañas inmensas, litros de agua ahogando pulmones, bocas abiertas, libretas llenas de caligrafía horrible, camisetas anchas, terciopelo rojo, sillones de cuero, primeras caladas de cigarros compartidos a las prisas, miles de fotos de sonrisas infantiles y despreocupadas, cuentos ilustrados, soñar con hombres perfectos, jugar a ser mujeres, bolsillos rotos, calderilla, luces de bohemia, corre que te pillo, toneladas de chocolate, y en perspectiva, aquí estamos, habiendo cambiado tanto sigo siendo la misma niña que necesita de todo el mundo aunque lo niegue, que al revés de lo que dicen las abuelas llevar escote no supone ser una descarada, y que lo bueno, lo malo y lo peor es necesario porque inspiran las canciones pop que no me gusta reconocer que me gustan pero en el fondo es así, me gusta la melancolía de estar sola en casa sabiendo que hay alguien pensando en mí, me gusta el frío y la nariz roja, pero me gusta el calor, mis amigas sonrientes y morenas, los shorts rotos, las piernas bronceadas y los colores cítricos. Me gusta tener días felices aunque luego me arrepienta porque estoy más cómoda odiando al mundo y sintiéndome perdida y sin sentido, porque me agobia pensar que tengo todo lo necesario para ser feliz y estoy dejando pasar el tiempo, y vuelvo a estar en el mismo sitio de siempre con el dilema que siempre vuelve, como acabar la última línea.

Mi ambición superó mucho a mi talento.

Una hoja secada entre la página 227 y 228 de un libro de tapas color caramelo, luces en las casas de una ciudad extraña, palabras malsonantes que suenan de puta madre, hojas de diarios arrugadas por lágrimas, iniciales talladas sinsentido en cualquier parte, cigarros compartidos, Benedetti y Arturo Uslar Pietri llenando cabezas de imágenes perfectas, lo fácil que resulta hablarte y lo difícil que lo entiendes, la ropa usada, pestañas enredadas, cuerpos enroscados súbitamente, coches envueltos en vaho, olor a humedad, lluvia en la cara, paredes desconchadas, charcos de sangre, nubes violáceas, oídos húmedos, café con leche, mirada penetrante, no me retes porque voy!, el jardín secreto, esa curva que me mata, miles de luces parpadeantes, mini-diccionario de Italiano, coloretes rosados, reírse hasta llorar, algo de marihuana, secuoyas con ínfulas de gigante, amago de beso, sorber la sopa y que mamá te mire con esa cara, relamerse los labios, un sauce llorón muerto de pena, botones mal cosidos, corre que te pillo, escribir en un bus, algo de jazz y un poco de country, cosquillas a mansalva, extravagancias coloristas, tatuajes mejicanos, chocolate con almendras, lámparas de araña, clavar los ojos en alguien hasta intimidarlo, el ruido de la noche, dormir acompañada, la oscuridad, retales de colores, domingos enteros en pijama, películas en versión original, calidez, " a cualquier otra parte", atarte a la cama, juegos de mesa, que los retos parezcan fáciles, sube que te llevo, blogs de moda, reírse de las pijas, hacer fotos intentando capturar tu olor, acostarse tarde, levantarse temprano, dilataciones, tintes y Dr. Martens, estupideces, shorts deshilachados, rojo de labios, Capaz o incapaz?, "Todo vai ir ben", "Quien busque el infinito que cierre los ojos", antidepresivos, curas de abuela, el juego del ahorcado, cruces, rayas, mundo loco, matarte a mordiscos, morirme sin tí, nunca saber como acabar esa estúpida selección de cosas que te hacen feliz... o te ponen tan triste.

SUSPICIOUS MINDS.

-Vas en un maldito y mugriento coche, eres caótica, fumas hasta el delirio, llevas tatuajes y vas por ahí acostándote con cualquiera.


- Te olvidas de algo, tampoco llevo ropa interior, y ahora baja de mi coche, Don Perfecto, que yo me iré con mi dispersión a otra parte.